Los niños somos el futuro

Ayer nos encontrabamos en Lanús, tierras mágicas, por cierto, con Juancito y sucedió lo sosprendente. Cerca de las dos de la tarde un humo mágico nos devolvió a la infancia lejana de las vacaciones interminables, los días de juegos, coca-cola y ventiladores. Instalamos la PS2 y sin respiro hicimos arrancar el cd para sumergirnos en un mundo de Zombies, monstruos y acertijos. El reto mayor, el desafío intrinseco de las viejas consolas de videos era poder terminar el juego sin tener que apagarla... luego no, existe la memory card y los días frente al televisor pudieron reducirse a una horita cada tanto. Nuestro desafío siguió los más profundos vestigios de nuestra infancia y nos dispusimos, SIN MEMORY CARD, a pasar el Resident Evil Outbreak. El día se extendió, el sol desapareció, los recreos para descansar se hicieron cada vez más cortos, los ojos rojos, el dolor de espalda, la noche se fue transformando en madrugada. Primer desventaja: haber enchufado la Play en la tele en la habitación de mi mamá... dos y media de la mañana pasamos el antepenultimo nivel, mi mamá se fue a acostar a la habitación de mi hermana, cuatro de la mañana, pasamos el anteultimo nivel. Las fuerzas eran pocas, fuimos a la cocina, tomamos agua y discutimos si seguiamos o cometíamos el peor pecado de un niño: dejar de jugar. ¿Quién quiere dejar de ser un niño?¿ Quién quiere abandonar los juegos, ser responsable, entregarse al trabajo?. La respuesta era clara, seguimos.
Cuatro y media de la mañana, cansados, casi dormidos, despatarrados en el piso mi mamá nos echó de la habitación. A veces no se puede volver el tiempo atrás.

Martín

Y jugar por jugar

Ciclotimia

Leandro se pasea, brutalmente, por los limites de la habitación, mirando siempre fijo hacia adelante. Intenta no flaquear, no mira a los costados. Se cuestiona brutalmente la cantidad de posiciones posibles en el sexo y la forma de desarrollarlas, pero ¿por qué se cuestiona?¿No debería, en todo caso, preguntarselas, intentar averiguarlas?¿O más aun, disfrutarlas?. No, él se cuestiona, simplemente, se cuestiona y camina sintiendo la alfombra azul que ya está un poco gastada. La alfombra sí la mira, pero a los costados nunca. Entonces Leandro toma una decisión, brutalmente, y arremete hacia el costado, la domina, la somete, la gira, la ahoga contra las sabanas y la penetra en, tal vez, la única oportunidad que tenga.
Pero no, Leandro nunca lo hizo, ni lo hará, porque él sigue caminando por la alfombra azul que cada día está más gastada, Leandro no, se cuestiona, pero no, toma decisiones, pero no... él no lo hace. Grita y se calla, sólo quiere dejar de caminar. Y, al final de todo, sólo queda llorar, cuando nada hay para hacer no queda más que llorar e ir alejandose lentamente hasta desaparecer.

Martín

Con el dolor de saber que nada me salva de vos

Impresiones

Me olvidé todo, crema de enjuague, shampoo, jabón, jean, parlantes, cacao. Casi me olvido hasta el cepillo de dientes.
Luli me pide una lapicera y le digo que tengo, dice: estaba segura que eso no te ibas a olvidar (se ríe) lapicera y tu libretita. Tiene razón.

Un perro que nos ladra, cruzamos y nos sigue cinco cuadras ladrando, desde la vereda de enfrente. Miro hacia atrás mientras nos alejamos por una calle lateral, el perro nos mira desde el otro lado de la avenida.

Durante la mañana el sol te asesina, al mediodía se nubla, a la tarde el viento te vuela

Salimos y, como siempre, prendí la luz de la entrada. Volvimos y estaba apagada. No me acuerdo de haberla apagado. No faltaba nada.

Nos bañamos, comimos y salimos. Volvimos después de caminar y dar unas vueltas. Nos tiramos en la cama, me dormía. Luli fue a lavar los platos. El calefón estaba en encendido, con el gas abierto pero sin llama. Colgamos.

Compramos comida en "El lechón rengo". Tienen de todo. Pizza, pastas, carne a la parrilla, empanadas, pescado. Muy rico.

Los balnearios de Playa Grande están totalmente cercados.

Castigo. No más besos en la esquinita por un día.

En el barrio Stela Maris casi todas las casas parecen de cuentos. De piedra, techo a dos aguas y balcones con baranda de madera. Luli se emociona y habla de libros de cuentos con gnomos y de su tío Nestor.

Alfonsina Storni se hundió en la playa La Perla, qué poética.

Luli, como siempre, mira los tachos de basura y analiza los diseños. Habla de la Bauhaus (¿se escribirá así?).

Salgo a hacer las compras mientras Luli limpia un poco la casa. Parece una pareja organizada.

Hasta ahora me ganó al Chinchon tres de las cuatro veces que jugamos. Yo gané sólo una, claro, con chinchón, tenía 86 puntos y ella algo así como 10.

Luli no me deja leer en la playa. Yo me aburro porque ella busca caracolitos diminutos en los límites de nuestra lonita. Deja de buscar para que no la deje sola, deja de buscar sólo para que no lea.

Los lobos marinos son una maza.

Luli se enoja. Le molesta que cada vez que le pregunto su opinión, luego de decirmela yo le replique con un: ¿Vos decís?.

Martín

Wait till I come back to your side
We'll forget the tears we've cried

Entrevista a una deprimida argentina

- ¿Cómo empezó su depresión?
- Un dia iba caminando y me cruce a un flaco con un Porsche, y me dijo, veni que te llevo a las nubes (como todos sabemos, con un Porsche de 80 mil dolares se puede recorrer el sistema solar) y me dieron tantas ganas de tener un porsche que cai en una depresion aguda y ahora no puedo salir...
- ¿Y qué hace en estos días de depresión?
- Fumo y tomo ron... si sigo me voy a morir mañana de cancer de pulmon (rie)
- ¿Y en qué piensa?
- En la mejor manera de morirme... algo con estilo. Algo como encontrar al dueño del Porsche, que es el culpable de mi depresion por demostrarme que el tiene un porsche y yo no, apuñalarlo (cosa que siempre quise hacer) y después tirarme abajo de un buen Porsche y que me pase por arriba... tiene su onda
- ¿Y la gente que dejaría si se matara con tanto estilo?
- Estoy demasiado deprimida como para pensar en el resto de la gente...
- ¿Mataría a alguien más además del hombre del Porsche?
- Si, tengo un par de ideas en la cabeza
- ¿Por ejemplo?
- Tendria que pensarlo bien... es demasiado delicado como para actuar impulsivamente
- Pero un depresivo no piensa, según lo que usted dice
- No soy depresiva... estoy deprimida... y probablemente a usted lo mataria ya que insiste
- Pero ¿Tiene razones para hacerlo?
- No sé, pero estoy deprimida y los deprimidos no piensan, actuan impulsivamente
- Sé de lo que está hablando, a todos nos pasa

Martín

Maten a cualquiera

He equivocadome

Yo lo acepto, hay muchas veces que uno se equivoca. Bueno, en eso estamos todos de acuerdo... Uno se puede equivocar de muchisimas maneras. Uno puede equivocarse con más o menos intención. Uno puede equivocarse por estar ebrio o equivocarse por estar demasiado sobrio. Quién no se ha equivocado por pensar poco o equivocadose por haber pensado demasiado lo que no debía. Está también quien se equivoca por exceso y quien se equivoca por quedarse corto. Digamos, uno puede mandarse cagadas de muchas formas distintas... ahora, para equivocarse estando dormido hay que ser un pelotuuuuuuuuuuuuuuudo. Soy el peor, lo acepto.
Bon voyage, chicas... perdón, Naty.

Martín

Ser un paria en París

Si de casualidad tenés ganas de leer algo... lee

La vida es un montoncito de casualidades. Sí, suena cursi, estoy totalmente de acuerdo, pero las cosas como son y así es la vida. Uno entra, sale, hace, deshace. Uno ama y desama, detesta, aborrece, siente impotencia y vuelve a hacer. Sí, es lógico, pero ¿por eso no tengo que decirlo?. La causa no se puede ver, nunca está, no es más que la vida misma, la causa de todo. Sí, suena pragmático, lo sé. Una casualidad detrás de otra y efectos que van desatando otros efectos y casualidades amigas que te llevan para todos lados. Acá no sirven los predestinamientos ni predeterminaciones, quien piense que sí va a sufrir mucho, loco. Sí, es cursi, es efectista, es lógico... pero se los digo, che, se los digo porque tal vez alguien entra a mi blog por casualidad y por casualidad entra después de que publique esto y por casualidad leer esto y lo ayuda, quién sabe?.

Martín
La ciudad se nos mea de risa, nena

Si existiera

Si la felicidad existiera
no sería gran cosa,

aceptemoslo.

Si la felicidad existiera
habría que buscarla todos los días,

en el dobladillo del pantalón,

en la página 38 de ese libro.

Si la felicidad existiera
no sería una gran cosa,

sería un montón de cositas.

Inventemosla,

que sea un mechón de pelo,
un par de fotos en la pared,
dos pares de pies desnudos,
un beso madrugador en la frente.

La felicidad sería
muchas más cosas

que lo que es

la felicidad.

Martín

p.d: la ubicación no es exactamente esta, pero tuve que adecuarme a la página, si no salía todo de corrido... sigan los renglones

Es mi ciudad... lo acepto

Ayer vi muchas cosas en la ciudad, varias sorprendentes, varias conocidas pero magníficas. La gente, con el calor, se junta más, anda por las calles.... el reloj del taxi se prende cuando te sentas y el humo en los bosques de Palermo no es de un incendio, es de los puestos de choripan... a quién no le gustan esos choripanes? o un sangüichito de vacío? Ayer descubrí que las mujeres siempre pagan mucho menos... en la entrada de los boliches y en las barras. También vi pasto teñido de violeta, sí, sí... y vi un sol enorme que me encandilaba cuando yo esperaba salir de la oscuridad a otra oscuridad. Ayer no vi a mi viejo en todo el día... sí, puede ser normal, pero desapareció de su propia casa, no fue a dormir, no fue a desayunar, no fue a almorzar y sigue sin ir... Hoy a la noche será, probablemente, una noche de calor para pasear por Corrientes, en un ratito lloverá un ratito y luego el calor. Hoy, la ciudad estaba muy silenciosa, la gente andaba calladita, arrastrando su cuerpo por las veredas que se pegaban a la suela de las ojotas... Hoy también vi cosas (menos a mi papá), Buenos Aires es hermosa.
Martín

Pretenciones

Cuánto más pretende el mundo? cuánto más puede exigirle a uno? Uno debe ser un hombre, antes que nada, un civilizado - ya esto es bastante dificil -. Uno debe ser creyente, crea en lo que crea, no importa el objeto si no que creas en algo. Uno debe ser un hombre civilizado y creyente pero no desmedido, ni desmedidamente civilizado, mundano, ni desmedidamente creyente y utópico. Uno debe ser integro pero al mismo tiempo no debe ser egoísta. Uno debe ser uno mismo y considerar bien lo que piensa y dice, pero debe pensar y decir lo que otros quieren escuchar. Uno debe tener exito y si no por lo menos tener "cabeza". Uno debe ser sano y hacer terápia, pero nada de andar hablando mucho de sexo ni intentar hacer cosas raras. Uno debe ser feliz. Uno debe ser sano, civilizado, pensar lo que piensa y lo que dice, creer aunque sea en que el mundo es redondo, dar y no esperar recibir, pararse derecho, fumar menos, hablar sin gritar, hacer deporte, lavar los platos, estudiar, no decir insultos en público, comprar el diario, sacar a pasear el perro y levantar la caca, lavarse la cara todas las mañanas y, sobre todo, no reirse muy fuerte para no molestar.
El mundo espera demasiado de uno y yo... soy simplemente un pobre pibe.
Martín

A la señorita de verde

Señorita, usted sabe lo que me hizo? No, como va a saber, no tiene ni la más remota idea. Me lo hizo usted, sí, no mire para otro lado, no haga la que no escucha lo que pienso, me lo hizo usted, este tajo, sí. Cuándo se preguntará, cómo hice yo para hacerle eso, si yo sólo pasé por al lado suyo y nada más, se preguntará. Pues le respondo, señorita, a pura honra, desde el fondo de mi pecho, que la culpa es pura y exclusivamente suya, que la culpa le carcoma los huesos hasta que me entienda, porque estas cosas no se hacen al pasar, eso no se hace, es de mala educación. No se apure, no me ponga esas caras, no me mire con ese tono de voz, señorita, que las explicaciones ya llegarán, pero ahora no es momento de hablar, dejeme que me acerque, un paso no más. Está bien, ya le explico, pero mireme, no se dé vuelta, por favor, mireme, es muy sencillo, es su perfume, ahí está la clave de todo, su perfume, sí, aunque le parezca raro. Contenta ahora? está más tranquila? qué se imaginaba que le iba a decir? yo no soy un cualquiera, señorita, ahora me deja acercarme, claro, me entiende, hagase cargo, le pido, de esta herida, se da cuenta?, se da cuenta lo profundo que ha llegado su perfume para decirme que debo hablarle indefectiblemente? Tu perfume, permitame que la tutee, me ha socabado en lo profundo de mi autoestima, me ha hundido una daga caliente en el pecho.... pero debo admitir que su vestido verde tiene un relleno interesante. Me permite invitarla con un café?

Martín

Dominguero

Los domingos pueden ser un bajón muchas veces. Cuando uno sale la noche anterior la tarde del domingo pareciera tan libre como la del sábado... pero todos sabemos que no es lo mismo. Tal vez porque ya empieza la semana, tal vez porque uno no jugó el partidito del domingo, tal vez porque uno está sólo en la casa y no pinta ni cerca agarrar un libro. Digamos, en definitiva, cuando el domingo es plenamente un domingo, es un bajón.
Martín

Viernes... por fin, viernes

Es un día como todos, digamos, uno se levanta, vive, respira, hace una cantidad insoportable de cosas como todos los días (tal vez exceptuando los domingos) pero los viernes tienen un aire de no sé qué... una cosita hermosa... una sensación de libertinaje... un vientito de emoción...
Yo, personalmente, los viernes a la noche nunca puedo comer tranquilo... es como estar demasiado ansioso, es el punto culmine de la semana, la cumbre energética. La comida se da muchas veces en la computadora entre
Fumigator dice: Loco, salimos?????????
Leo dice:
a donde?

y así respectivamente con los distintos gomias, con.... bueno, disculpen pero me tengo que ir a comer rapido así despues salgo... espero no terminar conciente
Martín

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Hoy esta página debería estar en blanco... hagamos lo posible por no molestarla con letras

y qué?

Cuando era chiquito pensaba que debía haber mil partidos distintos, pero no... hay pocos
Cuando era chiquito pensaba que el cuarto oscuro era todo oscuridad y uno tenía que arreglarselas con poquititisima luz, pero no... se veía bastante bien
Martín

Sr. Cuchilla

y sí, me clavé un cuchillo en la mano, y sí... por lo menos me gustaría haberlo hecho a proposito, disfrutar de la sangre... pero para peor nunca fue mi intención y realmente no me gusta mucho la sangre... si no no me habría desmayado un rato despues cuando pasó el quilombo... y sí, por ahí andaba yo, corriendo semi desnudo por los pasillos en busca de mi viejo, que por cierto estaba trabajando en su consultorio... y sí, no me quedó más que tocar el timbre y decirle que no podía esperar mientras le mostraba mi dedo apretando el corte para detener el sangrado. Corridas, nervios, hospital, esperar... ya me cagaba de risa de lo pelotudo que soy... una vez por año en el mismo puto lugar, es el calor, me vuelve medio tarado... y sí, antitetánica, una pichicata en cada cachete del orto... la farmaceutica era simpática, creo que le cai bien a pesar de lo cagón que soy y de que putié con cada pinchazo. Y para colmo de los colmos, viernes, con un clima hermoso para salir a patrullar las calles de la metropolis y yo en mi casa, con la mano siempre en alto, con un dolor de mierda... mi unico consuelo es un paquete de Gitanes que decidí comprar como para por lo menos fumar algo un poco más decente... y sí...
Martín (el boludo de siempre)

te diré quién soy (o qué)

soy un egocentrico, soy un ignorante, soy un despreciado, soy un tarado, soy un hipócrita, soy un boludo, soy un desquiciado, soy un loco, soy un raro, soy un excentrico, soy un bohemio, soy un iluso, soy un idiota, soy un imbecil, soy un pedante, soy un agrandado, soy un forro, soy un insensible, soy un inhumano, soy un animal... quiero ser un gato negro.

Martín

Propuesta inteligente

Frente a la cercanía inminente de las elecciones nuestra propuesta es muy simple, muy concreta. Nuestra propuesta trasciende las palabras, es pura acción, se funda en un sentimiento común del ciudadano porteño. Nosotros no queremos hablar, queremos hacer. Nuestra propuesta consiste en simular grandes actos políticos, pagarles a todos los cabezas, agresivos y pungueros, invitarlos con un choripan a los mayores estadios, gimnasios y teatros. Luego detonar los respectivos lugares. Sabemos que muchos nos criticarán, dirán que los estadio, gimnasios y teatros son patrimonios de la sociedad pero el proyecto considera las fuentes de trabajo que generara la reconstrucción de estos lugares.
Además de los proyectos en la Ciudad autonoma de Buenos Aires, nuestros diputados nacionales llevarán a cabo, de ser elegidos, un programa diplomático con los paises vecinos con el fin de la realización del nuevo y lujoso lago Boliviano-Paraguayo, ubicado en la totalidad del territorio que ocupan actualmente dichos paises.
Por todo esto y por mucha más acción... Votenos

Secuencia incompleta

En el piso de la cocina hay un hombre tirado boca abajo, veintipico de años, pelo rubio, un brazo debajo del cuerpo, otro sobre la espalda. Suena el telefono en el living, el único en la casa. Suena tres veces, se corta, vuelve a sonar. Desde la calle se escucha el telefono sonar, suena, vuelve a sonar. Si alguien pasara por ahí lo escucharía, pero la calle está desierta, el auto más cercano pasa a diez cuadras, por la puerta de una casa blanca. Las ventanas están abiertas, las cortinas corridas, la casa es blanca, adentro hay luz. Una cara se asoma, es una mujer, está nerviosa, mira con los ojos bien abiertos, busca, sabe que no hay nada, ahí no está. Se aleja de la ventana, camina hacia el telefono, marca rápido, corta al tercer timbre.

Martín

La creatividad es un musculo insano

Diría Bukowski, en una forma muy parafraseada, que si vas a crear vas a crear entre la mierda (él lo dice mucho mejor que yo, para qué mentir), vas a crear laburando como un cerdo (o 16 horas en una mina de carbon, diría él). Y qué es crear? podemos preguntarnos, Cómo sabemos que estamos creando y no haciendo arte por arte, puro chanchullo?. Crear, diría un poeta anónimo, es una necesidad, un reflejo, es meter las manos en el barro y revolver, deshacerse de todo, nuestro cuerpo, todo nosotros, es armar una escultura con mierda (no es menor el parafraseo). Las preguntas siguen, Y cuándo termina uno de crear?... para eso creo que no hay respuesta, las manos nunca se calman, el barro siempre se revuelve y la escultura jamás estará hecha. En definitiva, crear es el karma del artista, quien diga que es un placer está más que equivocado, esa persona no crea... hace arte.

Ribotril

Obviamente hay días que no son para mí, sobre todo hoy, sobre todo despues de tener insomnio, de dormir entre pesadillas y de despertar más cansado que antes. Esos días, definitivamente, no son para mí. Yo se los pasaría a alguien, estoy dispuesto a rifarlos, donarlos, regalarlos y todos los arlos posibles con tal de que no me corresponda la responsabilidad de vivirlos. Quien quiera un par de días trasnochados (pero no de esos post-festejo, que quede claro), un par de días de fastidio, que me avise, se los haré llegar tanto por vía mail, telefono, fax o telegrafo, lo mismo da... esos días, definitivamente, no son para mí.
Huelga decir, que sería de mí sin el ribotril, que sería...
Martín

Antes que nada... la nada

Lo que pueden hacer las noches de insomnio es increible. Uno se encuentra sentado frente a una computadora y la primera pelotudez que piensa es algo similar a: me hago un blog? sin saber uno lo que mierda quiere decir un blog. Otros optan por pelotudeces más fotográficas, lo cual sería decir: me hago un fotolog?. Y también está aquel, más culto que el resto, más bohemio que aspira a sectores más elitistas del internete (aquí tengo pocos ejemplos conocidos pero Deviantart está más que bien). El tema principal es: cómo se hace para hacerse... lo que uno pretenda. Habrá que ver si luego de escribir esta catarata de despojos lograré que salga en alguna paginita pero debo aclarar algo para el lector insomniado - como yo, digo, por si es necesario ya que aclare - vayanse a dormir, mañana se van a putear a ustedes mismos por haber pelotudeado hasta tan tarde.
Buenas noches